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Acho que me habituei a este peso no peito, um aperto de consciência que não sei explicar. Vivo todos os dias com a sensação de ter cometido um crime, como um alarme que encravou e me persegue, obrigando-me a um sentimento de culpa. De quê? Não faço a mínima ideia. Mas entretanto, calafrios, dor de cabeça, dor de barriga, fechar os olhos e viver a montanha russa da Disneyland Paris. Para não encontrar nada. Nenhuma razão. Mas continua, sempre. Etiquetas: desabafos Damon at 2:49 da tarde
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outras praias
where words come together as waves, blue and beautiful, dying in the whiteness, but repeating themselves like music notes, from sunrise to sunset to sunrise again. um livro: «Saudades de Nova Iorque», de Pedro Paixão. um filme: «Memento». um disco: «King of limbs», Radiohead. |