Sonhei com ele, esta noite. É verdade. Discutíamos a sua velha dama peninsular, o desejo de que acima de tudo fossemos ibéricos. Eu dizia-lhe o que efectivamente penso, que acima de tudo, não. Sou muito mais português do que ibérico. Felizmente, Saramago era muito mais escritor do que político. Eu admirava-lhe a perseverança das ideias mas, mais do que qualquer outra característica – se é que se lhe pode chamar assim – amava-lhe o génio das mais criativas correspondências. Ali. A partir do nada. Um novo romance representava uma oportunidade de me sentir mais próximo de um mundo viciante. Muitas vezes feio. Mas viciante. Os livros estão cá e hão-de estar. E isso é tudo.
Etiquetas: literatura, saramago
Damon at 5:15 da tarde
Damon at 6:20 da tarde
outras praias
where words come together as waves, blue and beautiful, dying in the whiteness, but repeating themselves like music notes, from sunrise to sunset to sunrise again.
um livro: «Saudades de Nova Iorque», de Pedro Paixão.
um filme: «Memento».
um disco: «King of limbs», Radiohead.
where words come together as waves, blue and beautiful, dying in the whiteness, but repeating themselves like music notes, from sunrise to sunset to sunrise again.
um livro: «Saudades de Nova Iorque», de Pedro Paixão.
um filme: «Memento».
um disco: «King of limbs», Radiohead.