Há uns anos, escrevi um livro chamado «A verdadeira vida está ausente». Agora vejo que nada mudou. Aquele que é o verdadeiro sentido da vida, aquela que é a esperança de que afinal até andamos cá para alguma coisa, afinal os cinco ou seis sentidos até nem são disparatados de todo, continua ausente.
É sexta-feira. Estou em casa.
De manhã, fui ao Bolhão comprar cravos para filmar. As senhoras que mos venderam desejaram-me boa sorte para o momento em que eu os oferecesse «à namorada», diziam elas. Disse-lhes «não, estes cravos são para um trabalho que eu ando a fazer» e percorri sozinho, com vinte cravos vermelhos nas mãos, as ruas do Porto.
Damon at 10:58 da tarde
outras praias
where words come together as waves, blue and beautiful, dying in the whiteness, but repeating themselves like music notes, from sunrise to sunset to sunrise again.
um livro: «Saudades de Nova Iorque», de Pedro Paixão.
um filme: «Memento».
um disco: «King of limbs», Radiohead.
where words come together as waves, blue and beautiful, dying in the whiteness, but repeating themselves like music notes, from sunrise to sunset to sunrise again.
um livro: «Saudades de Nova Iorque», de Pedro Paixão.
um filme: «Memento».
um disco: «King of limbs», Radiohead.