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Só Apenas o grito long?nquo das m?quinas, S? o sussurrar dos seus gases frios, Nada mais, a luz é pequena, N?o chega a ser ninguém. Eu estou quase assim. Tenho os ?culos postos, Finjo ver melhor com eles O motivo porque ainda aqui estou, O motivo para ficar s? a ouvir Os segredos que as m?quinas n?o contam E de vez em quando o ranger de um osso, Parte velha de um m?vel qualquer. ? minha frente, Estende-se uma toalha de n?meros, Percentagens que s? simulam a realidade Porque dizem mentiras, A verdade é só uma e não cem. Suspiro por uma voz doce Que me acorde para os sonhos E me leve com seus dedos finos, Suas mãos pequenas, A passear pelas teclas de um piano Ou pelas cordas de uma guitarra, Que os nossos passos desenhem uma valsa Por onde passarem. Todas as sombras são benvindas, Principalmente as que fazem companhia, Principalmente as que despertam em mim O rosto de um menino de quinze anos Que chega à escola E há sempre um lugar preenchido Ao lado do seu. Há uma pequena porta. É por aí que ela entra. É por aí que eu saio. «Queres-te encontrar comigo pelo caminho? Há aqui muito espaço para ser preenchido Pelos nossos passos.» Damon Durham. Damon at 12:56 da manhã
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outras praias
where words come together as waves, blue and beautiful, dying in the whiteness, but repeating themselves like music notes, from sunrise to sunset to sunrise again. um livro: «Saudades de Nova Iorque», de Pedro Paixão. um filme: «Memento». um disco: «King of limbs», Radiohead. |