|
Eu não sei falar português. Não importa, quase ninguém sabe. Quase todos julgam que os verbos são a ausência de acção, os adjectivos prejudiciais ao bom entendimento e os nomes... coisas que se atiram à cabeça do árbitro em dias de futebol. Mas eu gostava de saber falar português, iludir-me num voo ao lado de José Maria Eça de Queiroz (ou Queirós...), Fernando Pessoa Alberto Caeiro Álvaro de Campos Bernardo Soares Ricardo Reis Alexander Search (não, este último também não sabia falar português...). Mas não sei. Porque não entendo as frases que a minha televisão cantarola o dia todo, nem as imagens escritas nos olhos das pessoas que se cruzam comigo na rua e andam sempre, mesmo vendo que choro. Não sei falar português, pronto. Prontos, digo. Mesmo assim, talvez me arranjassem um lugar a jogar futebol na selecção, sei lá! A Margarida Rebelo Pinto sabe falar português. Eu não. Não fui eu que escrevi este texto. Não são minhas as palavras. Encontrei-as coladas magneticamente ao meu frigorífico e limitei-me a dar-lhes uma ordem tremendamente aleatória. Damon at 7:10 da tarde
|
outras praias
where words come together as waves, blue and beautiful, dying in the whiteness, but repeating themselves like music notes, from sunrise to sunset to sunrise again. um livro: «Saudades de Nova Iorque», de Pedro Paixão. um filme: «Memento». um disco: «King of limbs», Radiohead. |