|
Este Inverno Ai este Inverno, Esta forma de pintar na tela Gotas de água, luzes incendiárias Sem destino certo, tristemente musicais. Estes pontos que deslizam, Derretem no vidro da janela, São ilusões de óptica, Criações de uma alma neurótica, Incapaz de fazer poesia sem chorar. Este inferno, Esta inundada casa de doidos, Onde o fogo é frio e a loucura aquece, Ruboresce nas faces e nos olhos raiados E a máquina do tempo já não é o que era. Fraqueja, a bateria, Não acompanha o ritmo da melodia doce, Perde-se, confunde-se na senilidade Do cansaço. Estamos em Dezembro? Não acaba Dezembro? Ai, este Inverno Faz de mim mais uma gota, Mais uma lágrima que se auto-humilha Na lentidão só dos dias. E tenho vontade de ter vontade, Mas os meus olhos não enganam ninguém. Não se vislumbra a Primavera. Damon Durham. Damon at 2:16 da tarde
|
outras praias
where words come together as waves, blue and beautiful, dying in the whiteness, but repeating themselves like music notes, from sunrise to sunset to sunrise again. um livro: «Saudades de Nova Iorque», de Pedro Paixão. um filme: «Memento». um disco: «King of limbs», Radiohead. |